Los de la barra dicen mi arma. Van de blanco y negro, como el buen cine antiguo. Se friegan vasos y platos, bandejas de plata. El ruido irradia realidad. El suelo es de mármol, donde ya lucen mil servilletas como hojas otoñales de un gingko albino. La barra reluce, brilla y la terraza rebosa. Las señoras llevan bolsas de tiendas de regalos y las melenas teñidas de rubio.
viernes, 6 de enero de 2023
Viernes
Sus ojos se desayunan letras, párrafos, páginas y capítulos enteros. Hay unas manos nuevas y cierta veracidad. En crudo.
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jueves, 5 de enero de 2023
ALEIXANDRE
Dime pronto el secreto de tu existencia;
quiero saber por qué la piedra no es pluma,
ni el corazón un árbol delicado,
ni por qué esa niña que muere entre dos venas ríos
no se va hacia la mar como todos los buques.
Quiero saber si el corazón es una lluvia o margen,
lo que se queda a un lado cuando dos se sonríen,
o es sólo la frontera entre dos manos nuevas
que estrechan una piel caliente que no separa.
Flor, risco o duda, o sed o sol o látigo:
el mundo todo es uno, la ribera y el párpado,
ese amarillo pájaro que duerme entre dos labios
cuando el alba penetra con esfuerzo en el día.
Quiero saber si un puente es hierro o es anhelo
esa dificultad de unir dos carnes íntimas,
esa separación de los pechos tocados
por una flecha nueva surtida entre lo verde.
Musgo o luna es lo mismo, lo que a nadie sorprende,
esa caricia lenta que de noche a los cuerpos
recorre como pluma o labios que ahora llueven.
Quiero saber si el río se aleja de sí mismo
estrechando unas formas en silencio,
catarata de cuerpos que se aman como espuma,
hasta dar en la mar como el placer cedido.
Los gritos son estacas de silbo, son lo hincado,
desesperación viva de ver los brazos cortos
alzados hacia el cielo en súplicas de lunas,
cabezas doloridas que arriba duermen, bogan,
sin respirar aún como láminas turbias.
Quiero saber si la noche ve abajo
cuerpos blancos de tela echados sobre tierra,
rocas falsas, cartones, hilos, piel, agua quieta,
pájaros como láminas aplicadas al suelo,
o rumores de hierro, bosque virgen al hombre.
Quiero saber altura, mar vago o infinito;
si el mar es esa oculta duda que me embriaga
cuando el viento traspone crespones transparentes,
sombra, pesos, marfiles, tormentas alargadas,
lo morado cautivo que más allá invisible
se debate, o jauría de dulces asechanzas.
miércoles, 4 de enero de 2023
Miércoles
La miel, al derramarse, cubre la porosidad del pensamiento y lo hace resbalar hacia lugares luminosos, allá donde reinan las flores y el tiempo compartido.
lunes, 2 de enero de 2023
Lunes
El tren escapa de la ciudad. Va medio lleno, y algunos llevan máscara y otros ya no la llevan. La tensión es menor. Las hojas amarillas y las hojas naranjas se retiran con esmero de un césped húmedo. En la cafetería del rectorado ya disponen los manteles de papel y la cubertería para repartir las lentejas.
domingo, 1 de enero de 2023
MARINA GRAU_________LAPIEZA 1546 ______BAÑISTAS
La Luz en Cádiz - Series Relacionales
LAPIEZA ART SERIES #134:2022
O
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LA LUZ
El mar. La mar.
El mar. La mar.
El mar. ¡Sólo la mar!
¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?
¿Por qué me desenterraste
del mar?
ALBERTI
La Luz en Cádiz - Series Relacionales
LAPIEZA ART SERIES #134:2022